IL TRAVAGLIO RENDE LĪBĔRI
«libertà va cercando, ch’è sì cara,
come sa chi per lei vita rifiuta»
[Divina Commedia: Purgatorio I, 70-71]
Certo, sì, l’amore è cieco,
ma perché la volva è orba:
di chi ama è destin bieco,
che s’involva in ciò che ammorba.
L’uomo agogna e poi s’infogna,
prima agogna poi procrea,
mette al mondo – che vergogna! –
una vita affatto rea.
Rea di che? Di esser nata!
Ma è una colpa, la doglianza?
È una doglia, che ci è data
per finire in condoglianza.
Il travaglio rende liberi?
Lībĕri solo in latino,
lingua morta, ormai di ieri,
che oggi studia chi è cretino.
Lībĕri vuol dire ‘figli’.
Ma è leggenda da sfatare:
ché lo son come i conigli,
liberi di procreare!
Procreare rende liberi?
Certo non rende giustizia:
chi fa figli lascia in fieri
summa iniuria, non giustizia.
Fare figli è far captivi,
prigionieri della vita,
in cattività, ché ivi
la lor libertà è finita:
libertà di starne fuori,
da ‘sto campo di tormenti,
campo in cui di certo muori,
dal momento che ci entri.
Lavorare e poi morire:
questo tocca agli internati,
liberi di deperire
e perir, vituperati.
Vituperio della vita!
Siamo tutti deportati
dalla patria terra avita
e alla morte condannati;
Nostra patria è invero il nulla
da cui dicesi che Iddio,
stanco a forza di far nulla,
dell’uom trasse fuori l’Io.
È il nulla, il nulla santo,
quella patria dove ancora
non si sente nessun pianto,
nessun gemito che accora;
Mentre qui sempre un lamento
sale orribile dal campo,
come “di concentramento”,
dove niuno trova scampo.
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